Il seguito

Greta urlava, e il suo urlo riempì la stanza, ma non attirò nessuno. L’appartamento era vuoto, e l’eco della sua isteria rimbalzava contro le pareti per poi tornare indietro, vuoto e inutile.

Elina tirò ancora una volta la manica. Il gesto non fu violento, ma preciso, deciso. Il tessuto cedette definitivamente. Greta perse l’equilibrio, fece un passo indietro e crollò sul bordo del letto, ansimando, con il cappotto aperto che le pendeva miseramente dalle spalle.

Per la prima volta da quando Elina era entrata nella camera da letto, Greta non appariva più sicura di sé.

— Sei… sei pazza… — borbottò, cercando di liberare le braccia. — Dirò tutto a Marek. Vedrai…

Elina non rispose subito. Con le mani tremanti, ma con una lucidità dolorosa nella mente, sfilò il cappotto dalle spalle di Greta e glielo strappò di dosso in un solo movimento. Greta rimase seduta sul letto, scoperta, con il maglione sudato incollato al corpo, respirando a scatti.

Elina guardò il cappotto tra le sue mani.

Era distrutto.

La cucitura sulla schiena era aperta, la fodera strappata, diversi ganci divelti. Non era più soltanto un oggetto costoso. Era una ferita visibile. Un simbolo.

Chiuse gli occhi per un secondo. Poi li riaprì e si voltò verso Greta.

— Esci da casa mia — disse con calma.

— Come, scusa? — sbuffò Greta, rialzandosi con fatica. — Non puoi parlarmi così. Sono la madre di Marek!

— Esci. Adesso.

La voce di Elina non era alta. Non tremava. Ed era proprio questo a spaventare Greta.

— Le chiavi — aggiunse Elina.

— Non te le do — rispose Greta d’istinto, portando la mano alla tasca.

Elina fece un passo avanti e tese il palmo.

— Le appoggi sul tavolo e te ne vai. Oppure chiamo la polizia e spiego come sei entrata nell’appartamento senza permesso e come hai danneggiato una proprietà privata. La scelta è tua.

Greta rimase immobile per alcuni secondi. Poi, con un gesto brusco, tirò fuori le chiavi e le scagliò sulla cassettiera.

— Non te la caverai così — sputò. — Dirò tutto a lui.

— Diglielo — rispose Elina. — Glielo dirò anch’io.

Greta uscì dalla camera borbottando, e pochi minuti dopo la porta d’ingresso si chiuse con un tonfo secco.

Nell’appartamento calò un silenzio pesante.

Elina rimase in piedi, con il cappotto distrutto stretto tra le braccia. Solo allora sentì le ginocchia cederle. Si sedette sul letto e scoppiò in un pianto muto, senza singhiozzi, senza lacrime rumorose. C’era solo dolore.

Quando Marek tornò a casa due ore più tardi, la trovò così.

— Cos’è successo? — chiese, allarmato.

Elina gli porse il cappotto.

— È successa tua madre.

Seguì una conversazione lunga. Difficile. Greta aveva già chiamato Marek, lamentandosi, dipingendosi come vittima, raccontando una versione mutilata della verità. Ma per la prima volta Marek vide le cose con chiarezza. Vide lo strappo nel cappotto. Vide la stanchezza negli occhi di Elina. Sentì il suo tono calmo, freddo.

— Non entrerà più qui — disse infine. — Non senza invito. Non con le chiavi. Te lo prometto.

— Non voglio promesse — rispose Elina. — Voglio dei limiti.

Li stabilirono quella stessa sera.

Qualche settimana dopo, Elina portò il cappotto in un laboratorio specializzato. Fu riparato. Non perfettamente. La cucitura si vedeva, se si sapeva dove guardare.

Ma Elina non lo guardò mai più allo stesso modo.

In compenso, imparò qualcosa di molto più prezioso di qualsiasi capo costoso: che a volte, per salvare le proprie cose, bisogna prima salvare se stessi.