Per una scommessa, il Grassone sposa la Cicciona, e il giorno del matrimonio lei gli riserva un colpo di scena.

Tymur era noto in città come un riccone capriccioso — un uomo che voleva sempre essere al centro dell’attenzione. Le sue stranezze venivano discusse, i suoi soldi ammirati, ma in cuor loro gli volevano davvero bene? Difficile a dirsi.

Un giorno, a una festa chiassosa, sotto l’effetto dell’alcol e dell’adrenalina, fece una scommessa sciocca:

— Scommetto che sposerò la donna più robusta della città — e non batterò ciglio!

La parola fu pronunciata. E, con grande sorpresa di tutti, dopo una settimana Tymur chiese la mano di Leila — una ragazza timida, di buon cuore e solare, che sembrava non appartenere al suo mondo mondano. Lei, naturalmente, rimase sbalordita, ma accettò. Non per i soldi, non per la fama — semplicemente perché credeva nella propria felicità.

Gli amici di Tymur si limitarono a ridacchiare, considerandolo un altro scherzo di quel bizzarro riccone. Ma il matrimonio si fece. Abito sontuoso, gioielli di pregio, il mormorio delle fontane fuori dalla finestra — tutto organizzato al massimo livello.

Ecco, nel pieno dei festeggiamenti, quando gli ospiti attendevano il tradizionale ballo degli sposi, Leila salì sul palco e disse:

— Anch’io ho un regalo per mio marito… un piccolo colpo di scena.

Tolse il mantello, restando in un leggero costume da scena, e cominciò a danzare. Tutti rimasero a bocca aperta. Qualcuno non poteva credere ai suoi occhi — quella ragazza robusta e tranquilla si muoveva con una grazia tale da fermare l’aria nella sala. Non era solo una danza: era una storia, energia, passione. E lei la raccontava senza parole.

Gli ospiti applaudirono in piedi. Tymur, seduto, rimase muto dallo stupore. Per la prima volta vide in Leila non la “robusta”, non un oggetto di scommessa — ma una donna. Forte, carismatica, talentuosa. E in quel momento qualcosa dentro di lui cambiò.

Da quel giorno non pensò più alla scommessa. Cominciò a vedere in Leila non solo la sposa per caso, ma una vera scoperta della sua vita.

Dopo le nozze Tymur divenne un altro. Non subito, non di colpo, ma in modo evidente. Smetteva di cercare l’attenzione degli altri, iniziò ad apprezzare quella di una sola donna. All’inizio manteneva le distanze, rifugiandosi dietro la sua consueta maschera di successo freddo. Ma Leila non chiedeva amore. Non premeva, non si offendeva, non faceva domande superflue. Stava semplicemente accanto a lui — con una tazza di tè caldo, con una torta fatta in casa, con un calore che nessuna cifra avrebbe potuto comprare.

Una sera Tymur tornò a casa abbattuto — il socio in affari lo aveva tradito, e la perdita era enorme. Si aspettava rimproveri, pietà, giudizi. Ma Leila gli porse solo il tè e disse piano:

— I soldi vanno e vengono. L’importante è che tu sia a casa.

Tymur tacque. La guardò. Poi, di colpo, la strinse in un abbraccio — forte, prolungato, autentico per la prima volta.

Passarono alcuni mesi. Tymur smise di inseguire la vita mondana, di spendere soldi in ostentazione. Trascorreva più tempo a casa, chiedeva consiglio a Leila, le si affidava. E strano fatto — le sue semplici, a volte ingenue parole lo aiutavano spesso a prendere le decisioni giuste.

Un giorno la invitò a cena nel loro ristorante preferito. Sotto il suono di una musica soffusa, si inginocchiò, estrasse una piccola scatolina e pronunciò:

— Leila… Ti ho sposata per una sciocca scommessa. Ma oggi ti chiedo di sposarmi… per amore. Davvero.

Lei sorrise tra le lacrime e sussurrò:

— Sono sempre stata tua. Solo che adesso — con amore.

Da allora la loro vita somigliò a una fiaba — non perché divennero più ricchi o famosi, ma perché divennero più uniti. Ogni mattina iniziava con un bacio, ogni sera con una chiacchierata davanti a un tè profumato di dolcezza e intimità. Diventarono una vera famiglia.

Leila propose di aprire una scuola di danza — per chi si sente fuori dagli standard di bellezza convenzionali. Per chi vuole essere se stesso e amare il proprio corpo.

— Per persone come me — disse. — Donne che vogliono sentirsi sicure, belle e libere.

All’inizio Tymur esitò, ma decise di credere — in lei, nella sua idea, in loro due. Investì i fondi, lei ci mise l’anima. Dopo tre mesi la scuola aprì. Le prime allieve erano diffidenti, ma presto le iscrizioni crebbero giorno dopo giorno. In città si cominciò a dire:
— Che sposa si è comprato Tymur! Non soltanto una bella donna, ma una vera leader.

Non mancarono però gli invidiosi. Un vecchio amico cominciò a diffondere pettegolezzi:

— Ma hai sposato quella ragazza per una scommessa! Davvero ora ci credi sul serio?

Tymur rispose con calma:

— Sì. Proprio per quella scommessa. E grazie a essa ho trovato la mia vera donna. E tu giudichi ancora dall’apparenza.

Dopo un anno Leila ottenne una sovvenzione per sviluppare un programma di body positivity e organizzò il primo festival cittadino di danza. Tymur stava in prima fila, con la telecamera in mano, raggiante di orgoglio.

Due mesi dopo, Leila porse a Tymur un test con due strisce.

— Sembra che saremo in tre ora…

Lui la abbracciò, senza riuscire a trattenere le lacrime.

— Ho vinto la scommessa… ma il vero premio sei tu. E ora anche il nostro piccolino.

La gravidanza cambiò Leila. Non solo esteriormente, ma dentro di sé — divenne più riflessiva, premurosa verso di sé e verso la vita. Tymur la circondò di cure: l’accompagnava all’ecografia, leggeva libri su gravidanza e bambini, passava ore su internet a scegliere la carrozzina e i vestitini migliori. Temeva solo una cosa — fallire nei loro confronti. Sbagliare. Perdere.

Ma al settimo mese accadde ciò che nessuno si aspettava. Durante una passeggiata notturna in casa, Leila fu colta da un dolore acuto. Impallidì, si tenne la pancia, e qualche minuto dopo l’ambulanza correva verso l’ospedale.

I medici parlavano sottovoce, ma con decisione:

— C’è il rischio di parto prematuro. Serve agire d’urgenza. Probabilmente taglio cesareo.

Tymur non lasciava la porta della sala parto. Non si riconosceva: quel riccone sicuro di sé era seduto sul pavimento della corsia, come un naufrago, e mormorava preghiere che non aveva mai pronunciato.

— Basta che stiano bene… Prendete tutto, ma fateli sopravvivere.

Dopo due giorni i medici decisero per l’operazione. Tymur stava dietro il vetro, coi pugni serrati. E poi si sentì un primo grido — debole, ma vivo.

— È una bambina — annunciò il dottore — 1,9 kg. Piccola ma robusta, proprio come la mamma.

Non sapeva se piangere o ridere. Poi vide Leila — pallida, provata, ma con quel suo sorriso radioso.

— Abbiamo una figlia, Tymur. Pronto?

Lui si inginocchiò, le sfiorò il viso e sussurrò:

— Non ero pronto a essere un marito. Non ero pronto a essere un padre. Ma tu mi hai insegnato ad amare. Ora sono pronto a tutto — per voi.

Passarono alcune settimane. La piccolina cresceva di peso e di forza ogni giorno. Tymur la teneva in braccio e pensava:
“Com’è strano com’è iniziato… Solo una sciocca scommessa. E invece è diventata il senso della mia vita”.

Un giorno prese il telefono e scrisse in quel gruppo chat dove tutto era cominciato:

“Ragazzi. Ho perso. Perché mi sono innamorato. Perché sono diventato un uomo. Grazie a voi — senza quella scommessa non avrei mai trovato la mia vera felicità”.

Passarono quindici anni.

Di nuovo quella sala, addobbata di fiori e luci. Oggi qui c’è la festa di diploma. Sul palco c’è la loro figlia, Ayla. Fiera, sicura, una bella ragazza in un abito color champagne. Teneva il microfono in mano e disse alla platea:

— Dedico questa canzone a due persone che mi hanno mostrato come amare me stessa così come sono. A mamma e papà. Vi siete scelti anche quando tutto è nato per caso. Il vostro amore è nato dal nulla… ed è stato per me l’esempio più grande.

La musica partì. Ayla cantò — con anima e forza. E in prima fila c’erano Tymur e Leila, mano nella mano.

Quando gli ospiti se ne furono andati, uscirono sulla veranda — proprio dove si erano fatti fotografare il giorno delle nozze.

— Allora non credevi davvero che sarebbe andata così — disse Tymur.

— Io non credevo che un ragazzo che aveva fatto una scommessa potesse amare così tanto — sorrise Leila.

Lui le prese la mano.

— Non sapevo di essere capace di amare. Finché non me l’hai insegnato. Finché non mi hai mostrato la vera forza e bellezza.

Si strinsero in un abbraccio e, dal salone, salì un motivo familiare — la stessa canzone con cui tutto era iniziato. Ayla, evidentemente, aveva voluto richiamare quella storia.

Al suon di quella melodia si lasciarono andare in un lento giro di danza.

Non come ricco sposo e semplice sposa.
Non come protagonisti di una sciocca scommessa.
Ma come due persone che si sono trovate.
E hanno creato una famiglia.

Come se fosse la prima volta.
E per sempre.

Tatiana non aveva mai raccontato a nessuno ciò che le era accaduto molti anni prima. Viveva in silenzio, per conto suo, cercando di non impicciarsi degli affari altrui. Se le persone chiedevano aiuto, rispondeva sempre; altrimenti, non si imponeva.

Nonostante la cecità, Tanya percepiva il mondo più acutamente di molti vedenti. Dal profumo, dal suono di un passo, dal respiro di una persona riusciva a capire più di quanto gli altri colgessero con gli occhi. Distinguere le emozioni nella voce, la paura nel fruscio di un vestito, il dolore in un sospiro appena percettibile: la sua percezione era diventata diversa — più profonda, più precisa.

Uno dei medici, capitato da lei per caso, era rimasto stupefatto:

— Come fai? Io mi sono fatto la doccia prima di venire, ho indossato vestiti puliti. Ci ho messo mezz’ora ad arrivare qui — non una goccia di sudore, nessun indizio di fatica. Eppure hai capito tutto…

Tatyana rispose dolcemente:

— Semplicemente so sentire l’odore della disperazione. È presente in chi ha perso ogni speranza. Basta imparare a riconoscerne la fonte. Non è facile… quasi impossibile. Ma possibile.

Il dottore fece una domanda cauta:

— Aiuti molti… Non sono venuto da te per caso. Ma perché non ti prendi cura di te stessa? Scusami la franchezza, ma sembra una qualche ingiustizia.

Tanya scrollò leggermente le spalle:

— Questo non si cura con le erbe. E non è affatto una malattia. Piuttosto, una traccia. Dopo un grande spavento o un dolore intenso, il cervello può disattivare qualsiasi cosa — la voce, il linguaggio… A me ha tolto la vista. Succede.

Furono le parole più lunghe che abbia mai detto su se stessa. E solo perché l’uomo che aveva davanti emanava una disperazione tale da sembrare sul punto di bruciare completamente. Il suo tempo stava finendo.

Oggi, come ogni fine settimana, Tatyana era andata nel bosco. Con lei camminava Murat, un grosso cane peloso, fedele e intelligente. A volte si lasciava andare a gioiose buffonate: balzava in corsa, roteava nell’erba. Ma non appena Tanya lo chiamava, tornava subito indietro e si accucciava accanto a lei.

In paese tutti la conoscevano come “nonna Tanya”. Nessuno immaginava che non avesse ancora compiuto cinquant’anni. Ma Tanya non protestava — che credano quel che vogliono. Così facevano meno domande.

Si fermò all’improvviso. Rimase immobile, come piantata a terra. Murat si bloccò accanto a lei, non un suono, non un movimento. Solo silenzio e attenzione tesa.

Tanya tese l’orecchio. Da qualche parte, in lontananza, un motore stava aumentando di tono — un rombo cupo e sordo. Il rumore si avvicinava. Sembrava che un’auto venisse proprio lì.

Murat sfiorò il suo fianco con il muso freddo — “sono qui, non temere”.

“Speriamo passi oltre…” pensò Tanya. Ma no: il motore si spense proprio davanti al cancelletto.

Sentì un gelo interiore. Qualcosa non andava. Di solito, quando qualcuno veniva da lei per aiuto, il suo cuore si riscaldava. Stavolta si strinse dolorosamente, come coperto di ghiaccio.

Si sentì sbattere lo sportello. Due voci — taglienti, piene di furia nascosta.

— Perché hai fatto tutto questo?! — ringhiò un uomo. — Che sciocchezza è? Pensi che questa vecchia del villaggio mi curerà? Sai quante cose sono già successe?

La voce di donna era disgustosamente mielata, come miele fermentato:

— Oh, mio caro, hai perso il senno! Tutti i medici ti hanno abbandonato — e io, disperata, ho corso dall’ultima speranza! Ti porto da quella… fattucchiera locale. Chissà, potrà fare un miracolo! Pensa che storia: la moglie devota non ti ha lasciato solo! E qui, in mezzo alla natura, meglio che a casa… Forse riuscirai a vedere i tramonti un’ultima volta.

L’uomo rise amaramente:

— Non mi aspettavo tanta premura da te. Anche se… il conto è già bloccato. Fino all’ultimo centesimo.

La donna scoppiò in una risatina acuta:

— Pazienta un po’. Non manca molto. Quando entrerò nell’eredità, la sblocco e tutto tornerà a posto. Oh, quanto mi sei caro! Non immagini neanche quanto!

Pausa. L’uomo inspirò profondamente. La voce divenne fredda come un vento invernale:

— Meglio qui, con gli animali del bosco, che accanto a una iena come te. Adesso vattene.

Passi. Un altro sportello sbatte. L’auto partì stridendo.

Tanya rimase immobile, pietrificata. Quella voce femminile… l’aveva già riconosciuta. Era la stessa donna che un anno fa le aveva chiesto un preparato di erbe “per migliorare un po’ la salute del marito”. Aveva offerto cifre che altri avrebbero accettato con riverenza. Ma Tanya non prendeva mai un soldo per l’aiuto, soprattutto se vedeva la morte nelle parole.

Poi si udì una nuova voce, vicina, dietro il cancelletto.

— Salve… — disse, colma di dolore e confusione. — Scusate, mi hanno scaricato qui. E io… non posso andare da nessuna parte.

Tanya sobbalzò. Anche quella voce le era familiare, ma non riusciva a ricordare da dove. Un’ombra nella memoria, senza volto. Solo vuoto.

— Salve… — ripeté, cercando di mantenere la voce ferma, per non tradire il tremito.

Tanya e Murat si avvicinarono. Il cane ringhiò leggermente, in allerta — e Tanya avvertì ogni fibra del suo corpo. L’uomo sedeva per terra, nell’umidità, visibilmente sofferente. Bisognava aiutarlo. Forse serve una sedia a rotelle — una donna aveva menzionato qualcosa del genere.

Con la lunga bastone, Tanya esplorò lo spazio davanti a sé. Eccola: la sedia. Con mano esperta azionò le leve finché si aprì completamente. Ne aveva già viste tante di persone con carrozzine! Avvicinò il mezzo all’uomo e disse:

— Prego, siediti.

— Ma come… — disse lui, con voce piena di disperazione — le mie braccia non reggono.

— Murat, aiutami! — ordinò Tanya, ferma e decisa.

Sentì un ringhio dell’uomo, ma poi sbuffò sorpreso:

— Un cane?.. Sei più intelligente di molte persone!

Con fatica e qualche sforzo, lui si trascinò e si sedette nella carrozzina. Un sospiro di sollievo.

— Adesso non andrai da nessuna parte — disse lei con voce calma. — La tua pressione è impazzita, peggiorerà.

Toccò appena la sua fronte. Il freddo della pelle lo fece sobbalzare.

— Da dove sai tutto questo? — chiese lui, tra incredulità e stupore.

Una fitta trafisse Tanya, come una scheggia nel petto. Di nuovo! Proprio ora! Un ricordo familiare, ma sfuggente, svaniva come nebbia al mattino. Una rabbia sorda e impotente ribollì in lei. Mai provata prima! Lei che ricordava ogni rumore, ogni foglia, ogni voce… e ora un vuoto. Una crudele beffa del cervello.

Era passato così tanto… un’eternità. Trent’anni. Per l’esattezza, quasi trentun anni dalla tragedia.

Allora Tanya era una ragazza piena di vita, con occhi ardenti di speranza. Aveva grandi progetti. Era corsa in città, come avesse le ali, per studiare, lavorare, conquistare il mondo.

Ma due giorni dopo, un incontro la sconvolse. Lui divenne per lei aria, luce, vita. Sentiva il suo amore con ogni fibra del corpo.

Poi la felicità: era rimasta incinta. Era corsa da lui come davanti a un incendio per dargli la grande notizia…

Ma lo trovò a letto con un’altra.

Fu un colpo terribile: un crollo. L’inizio della fine. Un cammino ciottoloso di dolore.

Tanya fuggì in strada come un gatto terrorizzato. Dove stava andando? Non lo sapeva, correva finché non le mancarono le forze. A volte si fermava piegata in due, assalita dalla nausea.

Fuggire! Scomparire! Nessuno intorno.

In qualche modo arrivò al fiume — il loro luogo del cuore. Crollò sulla terra asciutta, abbracciandola come se cercasse radici. Il sole le colpiva gli occhi, ma appariva smorto, avvolto da un velo sporco.

Qualcuno chiamò soccorso e polizia. Lei rimaneva immobile, ma respirava. I suoi occhi vuoti come una steppa bruciata.

Poi il buio: giorni neri che non ricordava. Soltanto oscurità opprimente e terrore animale. Figure indistinte in camici bianchi, iniezioni che annebbiavano la mente… Da lontano qualcuno parlava di un bambino… che dicevano avesse perso.

Ma lei non aveva nulla! Nessun figlio, nessuna vita — tutto bruciato quel giorno.

Fu portata lì per caso, grazie a una dolce vecchietta di un istituto — forse un ricovero o un manicomio. Quella le parlava della sua casetta in campagna, delle erbe curative, della vita tranquilla.

Tanya non aveva nulla. Solo il vuoto. Forse solo una casetta semidiroccata a centinaia di chilometri dalla città maledetta.

Decise di restare. Cosa poteva perdere?

Niente.

Cominciò ad allenarsi ogni giorno, come chi si prepara a un tuffo in acque gelide. Ogni giorno una piccola prova per lo spirito, il corpo, la volontà.

Il vecchio dottore scuoteva la testa con compassione:

— E tu, ragazza, come fai da sola?

— In qualche modo ce la farò — rispondeva lei, con il mento alto. — La gente vive… e anch’io vivrò.

— Chissà che erbe, silenzio… aiutino. Magari ti ridarà la vista. Anche se… il tuo caso è unico. Ne ho sentito uno simile in tutta la carriera. Ma quella donna… non ce l’ha fatta. Cinque anni cieca, poi si è tolta la vita. Ma non disperare — i miracoli accadono. Accadono davvero.

E Tanya ci credeva. Si arrampicava fuori dal buio aggrappandosi a ogni suono, a ogni pensiero. Ricordava brandelli delle storie della vecchietta, provava radici e foglie, ne ascoltava il linguaggio. Col tempo imparò a riconoscere le erbe — per istinto, per fiuto.

Una volta salvò un uomo da un dolore atroce, un’altra da una tosse secolare. Non chiedeva mai denaro. Se riceveva generi di prima necessità, li accettava con gratitudine.

Uno di quegli uomini tornò e le portò Murat. Il cucciolo era goffo, con le orecchie flosce. Ma bastò un suo leccotto per capire che era il compagno più fedele che potesse desiderare.

Nella sua casetta, Tanya si muoveva con sicurezza — conosceva ogni angolo, ogni assito che cigolava. Ma il suo ospite improvviso peggiorava: respiro affannoso, rantoli.

Con maestria preparò il decotto di erbe. L’aroma era pungente, amaro; l’infuso scuro e concentrato. Lo offrì all’uomo.

— Bevi.

Lui fece una smorfia:

— Uffa… puzza di veleno!

— Bevi, ti ho detto! — rispose secca Tanya. — Finché puzza, c’è speranza. Quando non sentirai più niente, sarà troppo tardi.

Dopo un attimo, lui strinse la tazza tremante e bevve in un sorso, storcendo il viso per l’amaro.

Lei indicò il lettino:

— Ora sdraiati. Presto ti addormenterai. Il miglior rimedio è il sonno.

Obbedì, come un bambino, e si spostò sul divano di legno, coperto da un materassino fatto a mano. Pochi minuti e lo sentì respirare lentamente.

Tanya sospirò, si rilassò. Si tolse il grande fazzoletto nero, poi il secondo più piccolo. Indossò una giacca troppo larga — era così quando usciva o riceveva visite, per passare inosservata.

Chi era quell’uomo? Perché la sua voce le pareva così familiare? Ogni parola tagliava il cuore come una scheggia.

Si sedette sulla sedia accanto al divano. Pose la mano sul suo letto, quasi timorosa di fargli male. Il suo corpo emanava calore.

All’improvviso un dolore acuto la trafisse agli occhi, come se avessero gettato vetri rotti. Estrasse la mano di scatto, come scottata.

Non poteva essere! E se fosse davvero lui? Lui del passato, della vita che aveva sepolto? No, impossibile!

Tentò un altro tocco. Di nuovo dolore, fuoco negli occhi, il cuore che martellava.

L’uomo gemette nel sonno, borbottò qualcosa.

— Igor’?.. — sussurrò Tanya, tanto piano che sembrò un eco lontano. Quel nome, che non aveva pronunciato nemmeno dentro di sé per anni, le scivolò fuori.

L’uomo aprì gli occhi di colpo, confuso e incredulo:

— Tanya?.. Non può essere… Un incubo! Tu… tu sei morta anni fa! Ti cercai in ogni posto! Mia madre mi mostrò persino la tomba! Caddi in preda alla follia. I medici stavano da me giorni interi… — E anch’io sono morta, Igor’ — disse lei, con voce tenue ma ogni parola rimbombava nella stanza. — Morii quel giorno in cui ti vidi… con un’altra. E il nostro bambino morì con me. — Che sciocchezze! Quale letto?! Quale bambino?! — gridò lui. — Io non capisco! — Scoprii di essere incinta. Dovevamo vederci quella sera. Ma non potei aspettare. Corsi a casa tua e trovai… — Aspetta! — Igor’ si sollevò sul gomito, il volto contratto dal dolore. — Quella mattina partii presto e tornai solo alle otto. Ti aspettavo! Andai a prendere il tuo regalo — quelli che desideravi: l’orologio a cucù. Volevo farti la proposta con quello. Gli occhi non mi bruciavano più come prima, era come se pesasse qualcosa su di loro.

— Ma… io vidi… c’era qualcuno… — mormorò Tanya. — Fu mio cugino, Sergej. Mi assomiglia. Mia madre… approfittò dell’occasione per separarci. — Tanya… mia Tanya… cosa ti è successo poi? — chiese Igor’, con voce rotta dall’amore e dal dolore. — — Che ne sai? — urlò lei, poi svenne.

Murat, che stava riposando ai suoi piedi, si alzò, guaì, le leccò la guancia.

Igor’ scivolò giù dal divano con fatica. Dopo l’incidente che venne qualche anno dopo la sua scomparsa, non si era mai più ripreso del tutto. Ogni anno andava peggiorando.

— Tanya! Riprenditi!

…Era passato un anno da allora. Un anno che aveva cambiato tutto.

Tanya stava tornando lentamente alla vita. Le facevano male gli occhi, ma la tenebra opprimente non c’era più. Vide prima la luce, poi i contorni, i colori. Sbatté le palpebre, e finalmente riconobbe gli oggetti.

— Vedo… — sussurrò incredula. — Vedo davvero!

Igor’, che non l’aveva lasciata un istante, sentì rinascere in sé la voglia di vivere.

— Tanya! Siamo ancora giovani! Mi rialzerò! Ingannerò ogni prognosi! Saremo insieme! Abbiamo davanti vent’anni di vita! — rise piangendo di gioia.

Intanto Inga, persona interessata solo all’eredità di Igor’, bramava documenti e soldi per dichiararlo morto e intascarsi il patrimonio. Era vissuta anni all’estero con un ricco amante, ma questi aveva una moglie che bloccava i suoi beni. Inga era tornata, convinta della morte di Igor’.

— Ecco, il trentisette… — balbettava chiedendo indicazioni sul villaggio. Un’auto si fermò. L’autista tolse gli occhiali scuri e sorrise. Inga fece un salto.

— Igor’?! È uno scherzo?!

Dalla macchina scese una donna: bella, sicura, con forza nello sguardo.

— Sono la fattucchiera. Che cerchi?

Inga, con rabbia e frustrazione, scoppiò:

— Dicono che tu sia morta… Non può essere!

Igor’ rise liberamente.

Inga capì quanto fosse ridicola. Ma la delusione le strinse la gola.

— I medici dicevano un anno… mezzo al massimo! — strillò.

— Senti me — disse Igor’ smettendo di ridere — la casa era mia, l’ho lasciata a te. Ecco i documenti. Vivi lì. Soldi non ce ne sono.

— Non ti lascio divorziare! — gridò Inga.

Igor’ sorrise:

— Non farmi ridere, Inga. Sono sposato da sei mesi. Con la donna che amo.

Si girò verso Tanya, la prese per mano, e insieme si diressero verso la loro casa. Inga rimase ferma, pietrificata dalla rabbia e dal rimpianto.